Del día que me llamaron poeta:

26/06/09.

Me llamaron así, por primera vez en la vida, en pleno verano, en pleno Junio. Fue en vivo y en directo, no fueron letras, fueron palabras en el aire, atrapadas por una partecita de mí. Y respondí: - Así quiero que me recuerden como eso, como lo que soy, no como es costumbre llamarme.

Los años invertidos en mi reciente oficio que concluí hace poco, han sido productivos y me han forjado una parte del carácter, pero siempre fui poeta. Corríjanme si me equivoco pero no sería Poetiza, estoy desconectada de las formas correctas, recuerden que sigo descubriendo cosas y formando mi coraza, a veces me pierdo dentro de mí, para solo salir a recoger lo que queda, ya sea de la noche o del día.

No quiero andar por ahí siendo subjetiva todo el tiempo, el objeto busca razón y ese es el sustento. Siempre he creído y termino diciéndome:

No demuestres tus convicciones, para no arrastrar consecuencias.
No actúes de forma firme para no cargar con las cuentas.
No busques.
No vivas.
No vayas a ser libre porque tus pensamientos vuelan alto y esas coordenadas obstruyen el camino ajeno.
No debes decir lo que piensas pues puede traer consecuencias fatales.
No debes ser feliz, pues la felicidad no existe.
No te equivoques, que debes llegar a ser perfecta.
Debes ser el ejemplo de tus hermanos, el molde a seguir.

Será que una cara tierna, apariencia de menor edad y estatura muy baja, no reflejan el respeto que se uno merece. ¡Bueno! , estas son solo preguntas, con esas características físicas se logran muchas cosas a lo largo de los años, o bien siendo sincera, en mi cuarto de siglo. Me hubiese gustado haber conseguido más, pero estoy viva quien quita que mañana decida ser otra cosa.

En reuniones y actividades es odioso que salga a relucir la apariencia nefasta, esa que provoca frases como: “A pesar de tu juventud, tal o cual cosa”… es una forma de demostrarse elocuente y en otras, resulta superfluo…

A veces se vuelven efusivas las actuaciones con un grado de ímpetu compulsivo, se desgarran por dentro nuevas heridas, se cierran otras y tapamos con calmantes los dolores que arropan el alma. Como sacarle partido a una de las partes más incomodas y decidir sobre el futuro cuando el presente, está repleto de acciones equivocadas, pero no de tu parte, sino de que evalúan tu capacidad por la apariencia.

Es un tema insistente y aplastante, una forma de no dejar ganas de nada, de aminorar, de decirte, No puedes. Pero todo eso se me olvida, lo único que me importa es que me llamaron Poeta… o Poetiza que importa, me da fuerzas, otro giro, un respiro, aun existimos, aun estamos ahí escondidos, buscando, decidiendo que hacer, dibujando acciones con palabras y sentimientos. Aguantando que nos tachen de cursis a veces o de que esas son boberías, que quien lee.

Ahora solo quiero dejar fluir el pensamiento, desmantelar un poco la vergüenza y dejar fluir el sentir, a medida de la corriente, con más transparencia, para guardar un poco el reflejo que provoco hacia el exterior y solo ser yo. Sera que no puedo hacer ciertas cosas, porque supuestamente no encajan conmigo, es difícil de entender que soy ecleptica con la música, siiii, es difícil imaginarme bailando, o cantando, que mi color favorito no es rosadito claro, sino azul marino y amarillo (desde que tengo uso de razón), pero puede gustarme cualquier cosa, SOY REAL, pero sobre todo soy POETA, ya me han llamado así.

Montañas ocultas

Fotografia de: Miguel Rojas

Me animan y se transforman en cualquier cosa,
menos en lo que deben de ser.
Me involucran en cientos de obstáculos
Y buscan por todos los medios desobedecer.

Una parte, la más clara, la más obvia, la verdadera;
me puede resultar insignificante
Por más crucial que sea el asunto,
termino de naufragar hasta perderme,
en caminos silenciosos e invisibles,
donde puedo ser y no solamente estar.

Permítanme despejar la duda, manejarla,
Para estacionarla y desdibujarla,
Solo dejarle pasar lo menos ocioso y sacrificar lo más extenso.
Cabalgar por las proximidades de la cima,
Hasta descender al sótano de paz.

Estremecer sin poder gritar, y exagerar guardando silencio
Para descubrir en otras partes con mi desdén que ya es menos, y probar que es real,
A pesar de que se oculta por un momento,
Donde ya no es latente, parpadea sin dejar rastros
Y las huellas son un relieve profundo de todas tus marcas
Donde puedo encontrar cada una de las partes desconocidas
Del pasado urgente y el pasado reciente.

Ensimismada

En la mitad del camino, nos detenemos. Vemos a nuestro alrededor y al hacer un giro contemplamos una gran cantidad de inconvenientes, transeúntes con paquetes enormes, otros translucidos, otros bajo un caparazón, desnudos y exhibicionistas, cabizbajos, afrentosos, desgraciados sin corazón, unos con tarros de miel, otros con sacos de espinas, entonces veo mis manos llenas de nada, ¿Será mejor quedarme así, con el peso de la nada?.

La gente, el tiempo, el diario vivir, la compaginación de los medios, el receso de las horas, el malgastar la felicidad con desvíos, el salir afianzada de las sombras, son solo una parte, pero retroceder de forma abrupta, hasta retirarse y absorber demasiado, ¿Sera esto lo correcto?.
No es el tiempo que nos hace diferentes, son todas y cada una de las circunstancias por venir, que se asoman y nos hacen malgastar los fines.

Mi actuación se traduce en imprecisa, concisa, desalmada, desahuciada, clandestina, inerte, sombría, cabizbaja, extenuada, entumecida, revolucionaria, dispuesta a seguir riendo, eliminando todo hasta quedarme cuadrada y desolada, tratando de curvar pero el cajón es muy pesado, se ha congelado y su peso es exagerado.

No supongo, solo actúo, no sacrifico, solo murmullo, y es eterno e intranquilo el episodio destacado de preguntas intransigentes, perpetuas, que no permiten desprender el olvido, sofoco las horas, me desvanezco al calmar mi hastío y solo quedo muda. Muda de sentimientos, sin calma para no sucumbir, por no amedrentar, por no asfixiar y sacando las conclusiones del medio que me rodea, vuelvo y detengo dentro de las posibilidades adyacentes, paliativas e injustas.

Me cuestan un poco las sacudidas que no advierto,
que se puedan convertir en un mejor prospecto,
es enérgico, es probable, es exacto, deplorable,
es ingenuo y es fantástico, es olvido y es exacto.

Recomponiendo

El 8 de Junio me sumergí por fin entre los versos de Neruda, en una tarde entremezclada por reposo obligado y dulces sueños, Estravagario se llama El libro y desde hace meses reposa junto a mí, al lado de la cama, desde la Feria del Libro usado intento leerlo y hoy lo consigo, por tener más tiempo que de costumbre lo tome y leí un poco más de lo normal, me encontré con el ya conocido “Pido silencio”… Añoranzas de los tiempos en que vivía en la jaula de la soledad.

Ahora con otro panorama y el deseo que leer por fin poemas, inicie, pasando por los mas ocurrentes y reales, hasta los más tiernos, que delicia, una tarde con García Márquez en Macondo y con Neruda en Chile, dos grandes y yo intentando dejarme llevar por mis versos siempre, que el agobio y el día a día no me lo impiden, resulta que aprendí sobre El lunes ,es la “Baraja” y sobre “Pobres muchachos”, este ultimo me encanta. Fuera de todo solo quiero compartir uno de ellos:

MUCHOS SOMOS

De tantos hombres que soy, que somos, no puedo encontrar a ninguno:se me pierden bajo la ropa, se fueron a otra ciudad.

Cuando todo está preparado para mostrarme inteligente el tonto que llevo escondido se toma la palabra en mi boca.

Otras veces me duermo en medio de la sociedad distinguida y cuando busco en mí al valiente, un cobarde que no conozco corre a tomar con mi esqueleto mil deliciosas precauciones.

Cuando arde una casa estimada en vez del bombero que llamose precipita el incendiario y ése soy yo. No tengo arreglo. Qué debo hacer para escogerme?

Cómo puedo rehabilitarme? Todos los libros que leo celebran héroes refulgentes siempre seguros de sí mismos:me muero de envidia por ellos, en los filmes de vientos y balasme quedo envidiando al jinete, me quedo admirando al caballo.

Pero cuando pido al intrépido me sale el viejo perezoso, y así yo no sé quién soy, no sé cuántos soy o seremos. Me gustaría tocar un timbre y sacar el mí verdadero porque si yo me necesito no debo desaparecerme.

Mientras escribo estoy ausente y cuando vuelvo ya he partido:voy a ver si a las otras gentes les pasa lo que a mí me pasa, si son tantos como soy yo, si se parecen a sí mismos y cuando lo haya averiguado voy a aprender tan bien las cosas que para explicar mis problemas les hablaré de geografía.


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Y lo tomo más que nada por la semejanza con mis preguntas constantes sobre todo y todos, sobre el tiempo y yo misma, en una enmarcada búsqueda de horizontes, razones pero en penumbras…

Living II

Aprecio la vida, aún cuando se sumergen

en su fondo historias incontables,

de amores y desafíos secretos,

cargados de diáfana pulcritud e intachables momentos.

Añoro la vida, aunque se hayan desvanecido

los sueños de infancia y las frustraciones de la juventud.

Enfrento la vida, por sobre todas las adversidades,

disponiéndome siempre a despertar en madrugadas

para por lo menos saber que faltan horas para ver el sol.

Defiendo la vida, cuando puedo cantar luego de un episodio de amargura,

aunque muchos hayan cerrado las puertas de las posibilidades,

mis ventanas se mantienen abiertas y pueden pasar los rayos de luz.

Valoro la vida, no por ser un regalo único,

sino más bien porque no se si exista otra posibilidad decente por el momento.

Quizás sea un préstamo, que estoy pagando con lecciones a mi favor,

aunque las cuotas no sean siempre de mi agrado.

Respeto la vida, cuando me da tirones y me hace encarrilarme de nuevo,

a veces nos salimos de la casilla acostumbrada y perdemos un poco el rumbo.

Vivo la vida, no nos queda más que participar de la novela colectiva

en tiempo real de actuaciones dispersas e infinitas; de espacios ilimitados,

de sueños instantáneos dispersos en vacíos existenciales y en carnavales de paso.

La vida, es la verdadera escuela gratuita,

que nos asignaron el día que vimos la luz,

el capitulo puede cerrarse sin saber hacia donde fue llevada.

Conejo en la luna

Las energías están esparcidas en el aire
La esponja atrapa todo cuando a su lado pasa
Los estruendos son inconclusos
Circunstancias rebosan la copa
El esfuerzo por brillar se enfatiza
La maraña de egos se vuelve efusiva

Se trastornan con simplezas los escudos
Se aglomeran las ideas del verdugo
Sale a flote la certeza del desorden
Y se largan a correr como derroche.

El despojo y el desvelo continúan
Martillando en la conciencia que se olvida
Se desnudan sin templanza las acciones
El agobio sobresale por razones
La fátiga que se enreda con la huida
Viene a ser como una luz pérfida y sombría

Lamentando el porque no es ciertamente
La persona que nunca ha sido y nada siente
El deseo de ser algo suena a espanto
Aún si se marchita por no ser santo.

La apariencia ya no es lo importante,
Ni las sombras que perpetuán las salidas
Ni el malgasto, las tragedias y la huida
Llega el día sin culminar la osadía
Agolpados todos juntos sin que suene,
un paso justo de piedad que se revele.

Es la forma de aminorar las consecuencias, sin saber lo que es vida
sobre huellas, la firmeza de entender que aún ahora,
lo entendible cobra vida sin demoras.


PD: Me parece que hay una película mexicana con este mismo nombre, pero el poema no tiene nada que ver con la misma.
Inspirado en el prototipo de personas como "El marciano"

Introspección

Muchas prisiones aveces no permiten que despegue la verdadera intuición frente a la vida,
la mesura desaparece y entran en escena los impulsos incontrolables de querer adueñarse de lo no grato.

Son tantos episodios en este inicio de año, los cuales están forjando una linea progresiva de cadenas de sucesos.

Una sintonía de diversas apariencias, sobrecogidas con la mancha neutral de las horas,
malgastadas por un simple sobre peso y anudadas de súbita alergia creciente.

Son las frases que marcadas entre si nos hacen sobrecogernos y envolvernos en diversos escenarios trastornados de amargura clandestina, por la falta de criterios.

Dando énfasis a las malas practicas, que proporcionan con mal gusto los objetos cabizbajos desde donde se encuentran neutralizados con la falta de carácter.